La literatura de la enfermedad

Encendida en el papel de bromuro. La cara lunar, sus ojos de novela, el guardapolvo blanco, fosforescente, contrasta con su pelo oscuro que me envuelve como la noche. Me susurran sus labios de laberintos y bibliotecas.

La tristeza camina en puntas de pie sobre los cristales rotos, cerrando los ojos ante lo que sabemos que vamos a ver. La literatura de la enfermedad.

El amor luchó un sinnúmero de batallas a lo largo de los años que toda razón desentiende.

Las palabras ya no riman y no escribo como antes. Solo voy simulando entre líneas y dejo que la tinta invente. El poema es esperarte y será entonces cuando la prestidigitación del desencuentro nos cruce.

Me voy con el próximo atardecer que enrojece lentamente.